Au bout des planches - Jean-Luc Piraux

Quand sait-on que c’est la dernière fois ?

Généralement, la première, on s’en souvient. Mais la dernière ?

Jean-Luc Piraux a une girafe dans le cœur.

C’est pas graf, docteur. Enfin pas pour le moment.

Mais plus tard ? Va-t-elle s’arrêter de danser ? De le mener par le bout du nez (rouge) ? Et puis il y a quoi, après la girafe ?

Jean-Luc s’est vu dans le reflet d’une vitrine, près de la gare du Nord. Il a failli se dire bonjour : il ne s’était pas reconnu tout de suite. « Si vieux, si vieux, si vite. On dirait une antiquité. Je me demande combien je vaux ».

Il s’identifie au monde : la déforestation, c’est son crâne pelé.

L’affaissement de la calotte glacière, c’est celle de ses abdos.

Plutôt que de s’écrouler, Jean-Luc veut danser. Exorciser la mort. Sur les planches, tout est permis. Et s’il répétait ? S’il essayait de voir d’avance quel effet ça fait de se voir partir dans sa boîte ? S’il beurrait lui-même les sandwiches ? Il pourrait même choisir la musique.

Ça a quelle forme, une ligne de vie ? Un long tracé avec un point au bout ? Un point d’exclamation !

Ou un point d’interrogation ? Des pointillés… Des dents de scie ? Une petite virgule, un huit aérien ?

Ses enfants disent qu’il ne doit pas s’inquiéter : la vie, c’est une boucle. Mais est-il d’humeur à servir d’humus pour une planète enfin sauvée de la folie de la destruction ?

Avec une infinie tendresse pour nos peurs les plus inavouables, Jean-Luc Piraux se dépouille et s’interroge sur la seule question qui compte vraiment : y a-t-il une vie avant la mort ?